Le carnet bleu
Quand je revins dans le quartier, la librairie avait changé de nom. La devanture était maintenant grise et les livres d’occasion avaient disparu de la vitrine. Je restai quelques instants sur le trottoir. Je ne cherchais pas un livre. Je voulais savoir si Nora travaillait encore là. À travers la fenêtre, je voyais une table ronde et deux chaises vides.
Une jeune femme ouvrit la porte. Elle me demanda si j’attendais quelqu’un. Je prononçai le nom de Nora, puis celui de Sami, comme si le second pouvait rendre le premier plus clair. La jeune femme secoua la tête. Elle travaillait ici depuis trois semaines. Pourtant, elle ne me demanda pas de partir. Elle me proposa d’entrer et alla chercher un carnet derrière la caisse.
Le carnet était bleu. Sur la couverture, une étiquette portait le nom de l’ancien propriétaire. Je reconnus son écriture, ou plutôt je crus la reconnaître. Pendant des années, il avait inscrit les commandes de ses clients dans de petits carnets semblables. Je lui avais acheté un atlas un hiver, mais je ne me souvenais plus de l’année. Cette absence de date me gênait davantage que la disparition des livres de la vitrine.
La jeune femme tourna les pages. « Il y a plusieurs numéros ici. Peut-être celui que vous cherchez. » Elle me montra une ligne où figurait le prénom de Nora. À côté, quelqu’un avait ajouté le mot “gare”. Le numéro comportait dix chiffres. Je ne savais pas s’il était encore utilisé. Je le copiai sans appeler. J’avais imaginé cette visite pendant plusieurs mois, mais je n’avais pas prévu ce que je dirais si Nora répondait.
Au fond du carnet, nous trouvâmes une photographie. On y voyait trois personnes devant un jardin. L’une tournait le dos à l’appareil. Les deux autres regardaient quelque chose hors du cadre. Je voulus d’abord y voir Nora et Sami. Puis je remarquai que la photographie était plus ancienne que les souvenirs que j’avais d’eux. Au dos, une date était écrite au crayon. Elle ne prouvait pas que l’image avait été prise ce jour-là : elle pouvait aussi indiquer le jour où quelqu’un l’avait reçue.
La jeune femme me laissa regarder encore un moment. Elle ne posa aucune question. Dehors, un autobus s’arrêta et quelques passants traversèrent la place. Je remis la photographie entre les pages. Le numéro était maintenant dans ma poche, mais je n’étais pas certain de vouloir le composer devant elle. Je la remerciai et promis de rapporter des nouvelles. Sur le trottoir, je compris que je n’avais même pas demandé son prénom.
Vocabulary for this passage
- une devanture
- a shopfront
- d’occasion
- second-hand
- un trottoir
- a pavement
- secouer la tête
- to shake one’s head
- une commande
- an order
- gêner
- to trouble
- le cadre
- the frame
- composer un numéro
- to dial a number
English reading, after your attempt
When I returned to the neighbourhood, the bookshop had changed its name. The shopfront was now grey and the second-hand books had disappeared from the window. I stood on the pavement for a few moments. I was not looking for a book. I wanted to know whether Nora still worked there. Through the window, I could see a round table and two empty chairs.
A young woman opened the door. She asked whether I was waiting for someone. I said Nora’s name, then Sami’s, as if the second could make the first clearer. The young woman shook her head. She had been working here for three weeks. Yet she did not ask me to leave. She invited me in and went to get a notebook from behind the till.
The notebook was blue. On its cover, a label bore the former owner’s name. I recognized his handwriting, or rather thought I recognized it. For years he had recorded customers’ orders in similar little notebooks. I had bought an atlas from him one winter but no longer remembered the year. That missing date troubled me more than the disappearance of the books from the window.
The young woman turned the pages. “There are several numbers here. Perhaps the one you’re looking for.” She showed me a line with Nora’s first name. Next to it, someone had added the word “station.” The number had ten digits. I did not know whether it was still in use. I copied it without calling. I had imagined this visit for months but had not planned what I would say if Nora answered.
At the back of the notebook we found a photograph. It showed three people in front of a garden. One had their back to the camera. The other two were looking at something outside the frame. At first I wanted to see Nora and Sami in them. Then I noticed that the photograph was older than my memories of them. On the back, a date was written in pencil. It did not prove the picture was taken that day: it might also indicate the day someone received it.
The young woman let me look a little longer. She asked no questions. Outside, a bus stopped and a few passers-by crossed the square. I put the photograph back between the pages. The number was now in my pocket, but I was not sure I wanted to dial it in front of her. I thanked her and promised to bring news. On the pavement, I realized that I had not even asked her first name.